Onomatopeya

Fotografías

2012-02-02T00:45:00.000-06:00

Todo en esta vida tiene una relación estrecha.

Un autoretrato sin cara, pues bien, aquí están mis manos llenas de chocolate, muestra de que el pastel lo hice yo misma en el segundo cumpleaños de Palíndromo.

Algo que hayas hecho tu mismo, además del pastel, este dije de BabaYaga para Mariana.

Algo divertido, mi papá y yo la navidad antepasada queriendo ser "modernos" ante la cámara.

Un close up, pues algo divertido, nada menos que mi prima Pascuala, el último personaje que interprete en teatro, la pobre era retehorrorosa.

Fotografías

2012-01-28T02:52:00.000-06:00

Un recuerdo de infancia. Esta es una foto de soltera, cuando la litera de arriba era mi torre, libros leídos y hojas escritas, una cama de colores con mi nombre, "no hay lugar como la UAM" decía el pizarrón y allá en la esquina junto a los otros peluches, un italiano oso rosa que me trajo mi papá cuando yo tenía 4 años y que hoy vive en mi neceser, cerca de la ventana.

Algo nuevo. Mis varitas saleros que casi me provocan un desmayo en pleno andén del metro y mi chalina mostaza, ambos regalos de dos hermosas mujeres. El vestido también lo estrene ese día: el último día del año 2011.

Tecnología. El corazón de la máquina desde la que escribo.

Fotografías

2012-01-25T00:27:00.000-06:00

Pedían mi color favorito, pero es muy difícil porque me gustan todos, todos, todos.

Y pidieron a alguien que quiera. Eso sí que es muy fácil

Fotografías

2012-01-22T09:41:00.000-06:00

Ayer estaba tan cansada que no pude subir la foto, pero aquí está: Lo que vestí hoy. Había una fiesta y me reencontré con mis viejos tacones, ya no estoy acostumbrada a esas alturas.

Y lo de hoy: Nubes, estas vivían en Chiapas. Qué belleza, qué lástima que no se puedan recrear tales colores con toda su viveza. El día es joven, tal vez hoy se asomen algunas nubes citadinas...

Fotografías

2012-01-20T20:25:00.001-06:00

A veces, me gusta mirar las carpetas de fotografías, me he inventado que las fotos me ayudan a recordar quien soy cuando tenga alzheimer....
Encontré hace no mucho un "ret:o: 30 días 30 fotos" (mientras escribo me doy cuenta de que me cuesta trabajo enlazar las frases, he guardado silencio mucho tiempo, tal vez ya me este cansando esto de tragarme todo) Para cumplir el reto voy a hacer una mezcla de viejas y nuevas fotos. Al final debo tomar una foto a las fotos, sólo por no dejar.

PRIMER DÍA. Autoretrato.

Recordaré ese día mucho tiempo, fue hace no mucho tiempo, me sentía realmente feliz, estaba estrenando ese sweter y llevaba en el cabello una rosa que hice con un pedazo de tela... al final del día la rosa se rompió y llorando me quede dormida. Fue un día de esos que se descomponen, que giran terriblemente, como un cuento que se resuelve precipitadamente y que nos deja con el libro abierto y una sensación de desamparo. No he vuelto a construir esa rosa.

Día 2

2012-01-02T23:12:00.001-06:00

Tengo aún 40 minutos. Lo que tengo para decir es breve. Un pequeño paseo por la calle del hambre, café con las amigas, un día que pasó como agua. Frío y el abrigo café,

Exhausta

2011-12-22T19:01:00.001-06:00

Me encuentro cansada, sé que hay algo entre mis ojos que aún no he descrito, pero no logro descrifrar con certeza el origen de esta ansiedad...

Miré una cabeza gris detrás de un libro de Pessoa, barba y cabello entrecano, botas café. Había también ahí una espalda rasgada que me pareció la más hermosa de todas las espaldas humanas, tuve ganas de besar sus cicatrices y de borrar todo el maltrato con misericordia. ¿Cuál será el remedio para unificar toda la belleza de los hombres?

Confesión

2011-12-06T14:52:00.003-06:00

Escribo cartas para los muertos,
sus callados ojos juzgarán mis actos
y saldré siempre libre de culpa
a vivir de nuevo bajo el sol de mediodía.

---

Escrevo cartas para os mortos,
seus calados olhos julgarão meus atos
e sempre ficare sem culpa
andando no sol ao meio dia.

Sospecha

2011-12-03T09:20:00.002-06:00

Extraño algo que supe a través de un sueño y
que, probablemente, habita en el verde del mundo.

Decaigo intentando construir entre mis manos
la consistencia de aquello que se me escapa,
el ruido que emite su voz.

Se me enfría el cuerpo de esta nostalgia,

de no encontrar lo que tuve,

no conseguir atarlo a los recuerdos

y tampoco hallarlo en donde se guarda el futuro.

Eso que estaba en la duermevela,

en las cosas que hice y dije, en las que pensé.

Echo de menos eso que carece de nombre,

que es un vacío y también una presencia

odio que no se manifiesta o culpa que no se expía.

Extraño algo que conocí,

que supe en la verdad del mundo

y que, probablemente, sospeché en el sueño.

Xanana Gusmão

2011-12-01T17:00:00.002-06:00

Abuela Cocodrilo.

Dice la leyenda

y la creo

El sol en la orilla del mar

abrió los ojos

y extendió sus rayos

trazando un camino

Del fondo del mar

un cocodrilo pensó ir en busca de su destino

y vino por aquella rasgadura de luz

Cansado, se dejo alargar

en el tiempo

y sus escamas se transformaron

en cadenas de montañas

donde las personas nacerán

donde las personas morirán.

Abuela cocodrilo

-dice la leyenda

y la creo

es Timor-

Traducción: Ada Pantoja.

Anne Sexton

2011-11-27T20:36:00.001-06:00

Buscando sanar mi tarde escarbaba entre poemas y libros. La halle a ella.

Para el año de los locos.

trad. de Elisa Ramírez Castañeda.

(fragmento)

Oh, María, levanta los párpados.

Estoy en el imperio del silencio,

en el reino del dormido y del loco.

Hay sangre aquí

y la he bebido.

Oh, madre del vientre

¿vine sólo por la sangre?

Oh, pequeña madre,

estoy en mi propia mente.

Cautiva en la casa errada.

Agosto de 1963 (de Live or Die)

Colección Material de lectura, 109.

Muere el poeta.

2011-11-19T10:27:00.000-06:00

No me duele que las flores,
después de extender sus colores al día, se marchiten;
me duelen las semillas que no brotan, los tallos que se quiebran,
la tierra seca, los botones que se arrancan.
Me duelen los versos que no escribirá el mendigo.

Fuego y ritmo.

2011-11-04T10:06:00.000-06:00

Agostinho Neto es el primer presidente de Angola, en la inmortal África, pero también es poeta.

Sí, los poetas deben gobernar el mundo.

FOGO E RITMO

Sons de grilhetas nas estradas

cantos de pássaros

sob a verdura úmida das florestas

frescura na sinfonia adocicada

dos coqueirais

fogo

fogo no capim

fogo sobre o quente das chapas do Cayatte.

Caminhos largos

cheios de gente cheios de gente

em êxodo de toda a parte

caminhos largos para os horizontes fechados

mas caminhos

caminhos abertos por cima

da impossibilidade dos braços.

Fogueiras

dança

tamtam

ritmo

Ritmo na luz

ritmo na cor

ritmo no movimento

ritmo nas gretas sangrentas dos pés descalços

ritmo nas unhas descarnadas

Mas ritmo

ritmo.

Ó vozes dolorosas de África!

Fonte: www.revista.agulha.nom.br

Fuego y ritmo.

Sonidos de grilletes en las calles,

cantos de pájaros

sobre la hierba húmeda del bosque,

frescura en la sinfonía dulzona

de los cocoteros.

Fuego,

fuego en la hierba,

fuego sobre las placas ardientes de Cayatte.

Caminos largos

llenos de gente, llenos de gente

en éxodo de todas partes.

Caminos largos hacia horizontes cerrados

mas caminos

Caminos abiertos por encima

de la imposibilidad de los brazos.

Hogueras

Danza

tamtam

Ritmo

Ritmo en la luz,

ritmo en el color,

en el movimiento.

Ritmo en las grietas sangrientas

de los pies descalzos

Ritmo en las uñas arrancadas.

Mas ritmo,

ritmo.

¡Oh, voces dolorosas de África!

Traducción. Ada Pantoja.

Misterio.

2011-10-18T11:41:00.000-05:00

He traducido este de Florbela Espanca, esta poeta me ha gustado enormemente, creo que hay cierta cercanía entre sus poemas y alguna etapa de mi vida, o por lo menos, me he sorprendido retratada en muchos de sus versos.

Misterio.

Gosto de ti, ó chuva, nos beirados,
Dizendo coisas que ninguém entende!
Da tua cantilena se desprende
Um sonho de magia e de pecados.

Dos teus pálidos dedos delicados
Uma alada canção palpita e ascende,
Frases que a nossa boca não aprende,
Murmúrios por caminhos desolados.

Pelo meu rosto branco, sempre frio,
Fazes passar o lúgubre arrepio
Das sensações estranhas, dolorosas…

Talvez um dia entenda o teu mistério…
Quando, inerte, na paz do cemitério,
O meu corpo matar a fome às rosas!

Misterio.

Gusto de ti, oh lluvia, en el alero,
¡diciendo cosas que nadie entiende!
de tu cantilena se desprende
un sueño de magia y de pecados

De tus palidos dedos delicados
una alada canción palpita y asciende,
frases que nuestra boca no aprende,
murmullos por caminos desolados

por mi rostro blanco, siempre frío,
haces pasar un lugubre escalofrío
de sensaciones extrañas, dolorosas...

tal vez un día entienda tu misterio...
Cuando, inerte, en la paz del cementerio,
mi cuerpo mate el hambre de las rosas.

trad. Ada Pantoja.

Escondite

2011-10-10T23:14:00.000-05:00

Quería viajar a Marte,
pero ahora solo quiero esconderme,
quizá en unos viejos brazos,
aquella oquedad maderosa,
voy a mirar el mundo tras las cortinas
que se han empeñado en colocar mis lagrimales.

2011-10-09T02:48:00.000-05:00

Hoje escrevo um poema em portugues, meus primeiros versos nazidos assim. Cheios de mágoa como o poemario que estou traduzindo. Mais é porque tambem fico magoada. Eu acho que vou levar para o resto da vida esta opacidade nos olhos e aquela sentença tão certa.

A saudade pegou meu coração
está me apertando tanto
que fico morta agora.
Sozinha, doente, menina.

Bem-vindo

2011-10-01T00:57:00.000-05:00

Bienvenido, Día. Hoy me encuentras estrenando piel, he cubierto con nuevo tapiz los muebles viejos. Las sillas servirán -principalmente- para sentarse y así será por siempre.

---

Bem-vindo, Día. Hoje estreio pele. As cadeiras sempre terão a mesma utilidade.

ganas

2011-09-27T23:53:00.002-05:00

Y muchas, y me entraron cañón, y sólo deseo hacerlo una y otra vez como un impulso incontrolable, bla, bla, bla, escribir y escribir sobre todo, y leer también, y todo, y estoy hecha una bola de palabras y de llanto de palabras y de palabras en la piel y en los cabellos todos de palabras. Aún no determino el objetivo pero preciso, sí, otra vez, de ese fluir...

He visto que mis plantas miran a la ventana, bueno, específicamente cada hoja voltea al este, veo la salida del sol cada día y las macetas están justo ahí. Cada cierto tiempo las giro 45 grados. Y ellas voltean de nuevo al sol, irremediablemente. De aquel astro les viene la vida. Un poco como yo, que a cada giro sucumbo ante la irresistible salida del sol.

---

Tenho vontade de escrever. Escrever dia e noite como um impulso. Palavras nas maõs, nos cabelos, na pele e nas lagrimas. Ainda não tenho objetivo mais flui, outra vez.

Flor

2011-09-21T22:42:00.002-05:00

Parece que ya quedó, les presento mi versión en portugués.

Flor.

Antes de pronunciar seu nome
somente era um gesto.
quando eu o pronunciei
veio comigo.
convirteu-se em flor.

Agora me dê um nome.

Adequado a minha cor e fragancia
assim como eu lhe nomeei
de modo que eu vá
e me converta em flor.

Todos almejamos
convertemos em um quê.

Você para mim e eu para você
ansiamos convertemos
num gesto inolvidável.

Kim Chun Su.
Traducción. Ada Pantoja.

Kim Chun - Su _ Flor

2011-09-20T00:50:00.012-05:00

Considerado uno de los poetas coreanos principales. Lo he leído en "Por la escalera del arcoiris, muestra de literatura coreana actual" de Ediciones Arlequín. He hecho mi propia traducción de esta que encontré en inglés pues me ha parecido que tiene tonos diferentes.

Flower

Until I spoke his name,

he had been

no more than a mere gesture.

When I spoke his name,

he came to me

and became a flower.

Now speak my name,

one fitting this colour and odour of mine,

as I spoke his name,

so that I may go to him

and become his flower.

We all wish

to become something.

You to me and I to you

wish to become an unforgettable gaze.

Flor

Hasta que yo le puse su nombre

ella no era

sino un gesto.

Cuando la llamé por su nombre

vino a mí

para convertirse en flor.

Llámeme ahora alguien por mi nombre,

como yo lo hice por ella

que corresponda con mi olor y mi fragancia.

Deseo ser yo también

una flor para alguien.

Todos nosotros

queremos ser algo.

Tú por mí y yo por ti,

deseamos ser un inolvidable

guiño.

(versión del libro)

Flor.

Antes de pronunciar su nombre

no era más que un gesto.

Cuando lo pronuncié

vino a mí,

se convirtió en flor.

Ahora dame un nombre.

Uno apropiado a mi color y aroma,

así como yo le nombré,

de modo que vaya

y me convierta en tu flor.

Todos anhelamos

convertirnos en algo.

Tu para mí y yo para ti

ansiamos convertirnos

en un gesto inolvidable.

Trad. Ada Pantoja.

Cedo - Temprano

2011-09-05T10:08:00.002-05:00

La ventana está nublada. He despertado minutos antes que los niños y he ganado unas palabras. En la tarde andaré por la ciudad vieja con zapatos nuevos y para entonces la lluvia me habrá alcanzado.

...

A janela fica nublada. Acordei minutos antes que as crianças y ganhe umas palavras. Na tarde andare pela cidade velha com sapatos novos e para então a chuva haverá me alcançado.

Hoy - Hoje

2011-09-04T00:53:00.002-05:00

Este blog será bilingue de hoy en adelante.

Tuve examen en el portugues y recorde cuando hice actuaciones cuasi improvisadas: "toritos".

Tenía dos semanas sin hablar o escuchar portugues, solamente leíun poco en la mañana.

También olvide donde estan los acentos de la computadora. Qué mas da, yo conteste.

Mañana recordare los números donde viven los acentos. Hoy hice lo mejor de lo que era capaz.

Conteste.

...

Acreditou que este blog vai ser bilíngüe de hoje em adiante.

Tive prova no portugues e lembre quando fiz actuaçoes quase de improviso: "toritos".

Tinha duas semanas sem falar ou escutar o portugues, soamente li um pouco na manha.

Tambem esqueci onde estao os acentos para o computador. A mais, eu preenchi.

A manha lembrarei os números onde moran os acentos. Hoje fiz o melhor do que era capaz.

Preenchi.

paseo

2011-09-02T01:31:00.002-05:00

Hoy me guste, debajo de la lluvia con el paraguas roto andando por la calle empedrada,

la ciudad brillante y recién bañada como una luminosa flor gigante toda llena de rocío,

y ahí estaban las pisadas, esa perfecta onomatopeya de mi paso por la tierra.

Me guste, también sentí un golpe de suerte metiéndose en mis bolsillos limpios.

Qué bello fue conquistar la sonrisa de la ciudad con mis piernas y la chaqueta roja.

2011-07-16T08:50:00.002-05:00

Estoy preparando mis maletas, debo dejar el país de los hombres y las mujeres, he agotado todas las posibilidades del amor, del odio, del deseo, de las ilusiones. Voy a procurar que mi nueva residencia sea asimétrica, llena de vacío, construida para albergar lo sublime, lo fantástico, la poesía.

2011-06-18T02:23:00.004-05:00

Escribe mar sobre la arena

y ve venir al invocado,

vocablo que se anula a si mismo,

pero que lejos de la orilla

proclama con estruendo su gobierno.

Tierra, te vas quedando sin poetas y

aún así, desde tu entraña canta la vida.

gato y perro

2011-06-16T02:52:00.003-05:00

Son las 3 de la mañana, no tengo sueño, he fumado. La calle duerme, escucho la sinfónica de los grillos y más allá un coro de camiones de carga y de aviones. Mis no pensamientos son interrumpidos por un gato blanco que emerge de un carro, la única pieza animada del cuadro, va buscando problemas, se ve claramente. Analiza sus posibilidades: cruzar la calle, caminar a la izquierda, trepar por el árbol. ¿Y si escribiera que una mujer se vuelve gato y escapa por la ventana? La historia podría ser interesante: ella, la calle, el celo. La luna está desapareciendo del paisaje y todavía hay un montón de papeles regados en el escritorio, un dolorcillo punza en mi cabeza. El final de la historia: es el sueño de un perro que sabe un sólo truco.

actualizar

2011-05-23T23:38:00.002-05:00

Cada que visito mi blog, no puedo evitar pensar "¡está chica nunca actualiza!", qué sobrado cinismo.

Mãe.

2011-05-10T02:52:00.006-05:00

Y para el día de las madres, esta pequeña joyita del escritor portugués Almada Negreiros, con traducción de su servidora, sirve como probadita de lo que vendrá en el próximo número de la revista Aguja al Norte. Vale introducirles un poco la biografía de Almada Negreiros, futurista, quien pierde a su madre a la edad de 3 años, leyendo el poema comprenderán que se evoca a la muerte como un viaje y esta lleno de saudade (nostalgia) por la madre.

Mãe! Vem ouvir a minha cabeça contar histórias ricas que ainda não viajei! Traze tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue verdadeiro, encarnado! Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça! Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça! Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade!

Poema de Almada Negreiros (1893-1970)

¡Madre!

Ven a escucharme contar lindas historias de cuando no he viajado. Trae tinta roja para escribir estas cosas. Tinta color de sangre, sangre verdadera, encarnada.

¡Madre!
¡Pasa tu mano por mi cabeza!

Todavía no viajo y mi cabeza no recuerda sino de viajes. Viajare. Tengo sed. Prometo que viajare.
A mi regreso subiré los escalones de tu casa, uno por uno. Aprenderé de memoria la escalera de nuestra casa. Después vendré a sentarme a tu lado. Tu coserás y yo te contare mis viajes, aquellos que viaje, tan parecidos a los que no viaje, escritos ambos con las mismas palabras.

¡Madre!

Ata tus manos a las mías y haz un nudo ciego muy apretado. Yo quiero ser cualquier cosa en nuestra casa. Como una mesa. Yo también quiero tener una forma que se ajuste exactamente a nuestra casa, como la mesa.

¡
Madre! ¡Pasa tu manos por mi cabeza! ¡
Cuando pasas tu mano por mi cabeza es todo tan de verdad!
trad. Ada Pantoja.

Mira los arlequines

2011-05-04T13:40:00.005-05:00

"Una tía abuela extraordinaria, la baronesa Bredov -Tolstoy de soltera- reemplazó ampliamente un parentesco más estrecho. Cuando yo andaba por los siete u ocho años y ya abrigaba los secretos de un demente sin remedio, inclusive esa tía (que distaba mucho de ser normal) se alarmaba al verme insólitamente huraño e indolente. Desde luego, yo me pasaba los días sumido en las más tétricas ensoñaciones.

-¡Anímate un poco! - exclamaba mi tía- ¡Mira los arlequines!.

-¿Qué arlequines? ¿Dónde están?

-Oh, en todas partes. A tu alrededor. Los árboles son arlequines. Las palabras son arlequines, como las situaciones y las sumas. Junta dos cosas (bromas, imágenes) y tendrás un triple arlequín. ¡Vamos! ¡Juega! ¡Inventa el mundo! ¡Inventa la realidad!"

Mira los arlequines,

Vladimir Nabokov

ed. de J. Aparicio,

Cátedra. p. 69.

bisutería

2011-04-26T18:49:00.005-05:00

Hoy fuimos a mi museo favorito: el Franz Mayer, dedicado a las artes decorativas y al diseño. Aunque su exposición permanente es una delicia, en esta ocasión fui atraída por una de sus exposiciones temporales: Bijoux.

Con un tiempo récord de recorrido cercano a los 40 minutos -pues a cierto Palíndromo no le gusta la bisutería- tuve que beberme todos los colores de un golpe y dí varios desafortunados disparos de cámara.

El próximo martes regresaré para derretirme tranquilamente frente a cada una de las vitrinas. ¿no, niño?

semana santa

2011-04-25T00:43:00.005-05:00

De haber sido pintora me hubiera encantado entrarle al impresionismo, gracias a la tecnología logré este pequeño homenaje.

Fui a Morelos con mis papás. La mala hierba ha tenido que cuidarse.

De camino me he topado con un UFO sobre el volcán Iztaccihuatl.

Hemos descansado en la plaza y observado a los hombres y sus oficios.

Jugamos al veterinario.

Nos subimos al tren.

Leímos poesía cubana.

Y apreciamos, otra vez, a los modelos gratis.

tres atuendos tres

2011-04-21T22:58:00.002-05:00

azul y rosa, nótese el dije vaquero y los aretes a juego.

estrenando la falda blanco/negro $50 en el centro (ya vieron qué chulo teléfono de disco?)

otrsa vez el sobretiempo azul marino, esta vez con blusa nude y accesorios en tonos azules.

postre

2011-04-21T12:45:00.005-05:00

Así es, Palíndromo hace gala de sus dotes culinarias, preparando un rico postre para su abuelita que vino de visita. Algo sencillo.

Se licua:

1 lata de leche evaporada

1 lata de leche condensada

1 crema chica

el jugo de 5 limones

En un recipiente alternar una capa de galletas marias con una capa de la mezcla anterior, finalizar con una capa de mezcla. Decorar con ralladura de limón o fresas (como nosotros). Refrigerar un par de horas. Listo.

vicio materno

2011-04-19T19:29:00.005-05:00

Me gustan las plantas, ya tengo diez. Con gusto viviría en la selva o en el bosque si no fuera porque me gustan también el metro y el drenaje. Mis últimas adopciones fueron un sapito y una millonaria. Gracias a la basura que genera el marido pude darles un hogar más grande ya que venían en una lata de soda. Como son plantas refresqueras se convencieron pronto de vivir en la mitad de una big cola.

Y más por razones de higiene, pues es complicado que convivan plantas y libros, riego y derrame, les puse su vivienda en atalaya.

Este arbolito lo adopte en navidad, también venía enlatado, hoy por fin le dí un hogar decente, una muy chula maceta de plástico mexicano color barro. Es el guapo de la familia.

growing up

2011-04-18T13:08:00.003-05:00

Ojalá nunca te me olvides

porque sospecho que estás sufriendo,

pequeño, yo no te parí pero me desgarras,

Escuece mi vientre

aquella mirada perdida,

muñeco amaestrado,

entrenado para dar lástima.

Malditos lo que te roban

la risa dorada,

el polvo de hadas de la cama tibia,

Entre ellos yo

que no corrí a salvarte,

el pudor de la sociedad

me ató de miedo

y no te ofrecí una cuna,

ni pude darte de mamar el llanto

que me provoca la anemia de tu infancia.

Pasiones

2011-04-11T00:51:00.005-05:00

Creo que todo se trata de las pasiones. Desde que he controlado mi insano ciclo de amar y olvidar no he podido concretar una sola idea buena. Tendré acaso que volver a ser adolescente para lograr escribir. Niet, niet. Não, não. Una vez es suficiente.

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Un día hablé del vientre

y del sexo al dilatarse,

un día hablé de la aurora,

también de la noche fría.

Un día lloré las 24 horas

Un día escapé durante 30 atardeceres.

Un día también volví de las esquinas

para sujetarme a mi vientre.

Para concebir a la aurora

y mirarla por la ventanilla.

Alguna vez también fui un poema

de carne y de sonrisas

que se mezclaban

en cualquier alcoba.

Breve y menuda

como un pajarillo,

un pimpollo

que estalló

al mediodía

y ha muerto

irremediablemente

porque así es la vida.

Un día hablaré

de cómo las esporas

le ceden el paso

a la primavera.

Expreso de arte mexicano

2011-04-07T01:28:00.001-05:00

El día de hoy, jueves ya -pues mientras escribo esto el reloj camina hacia la 1:31 am- lo he dedicado a la cuestión audiovisual, así que les dejo la liga que los llevará en un pequeño paseo por la pintura mexicana, el recorrido abarca algo así como 150 años de arte.

Tomen su boleto, los destinos son varios. O, si lo prefieren, pueden hacer su recorrido a pie.

foto tomada de aquí

Organización (editado)

2011-04-06T23:48:00.000-05:00

Esa es la palabra que me esta dejando fuera de la jugada. La idea es armar el rompecabezas. ... Listo, las ideas varias que existen en mi cabeza han tenido un consenso, han elegido distintos temas que me son afines, uno para cada día, exigiéndome así cumplir la cuota y soltar la pluma -la tecla en este caso. Vamos poniéndole orden a los asuntos.

lista

2011-04-02T00:21:00.000-06:00

Siempre he sido una chica relativamente ordenada, las recetas de cocina están en una sola carpeta, tengo una caja donde reúno listones y cordeles, los libros se agrupan según la nacionalidad de los escritores... en fin, que intentando rescatar algún texto de mis libretas me encontré con una hojita púrpura en donde enlisté, según el año del suceso, a todos con quienes he tenido sexo. Creo que desapareceré la evidencia, soy demasiado caballerosa.

terça-feira

2011-03-29T23:49:00.000-06:00

Hoy pasó algo gracioso, casi todos los días sucede así, pero al final de la jornada, cuando tengo tiempo para contarlo se me olvida, mi mente queda completamente en blanco y me dedico a divagar, estoy rendida y quiero las cosas fáciles, las que no me piden esfuerzo. Casi es la una de la mañana: mis ojos se cierran, la espalda me mata, los pies me odian. Y aquí estoy, intentando decir algo coherente, sólo decir.

星期

2011-03-28T17:51:00.001-06:00

Estos días siempre se tienen buenas intenciones, ganas de empezar, voltear la página. Los lunes se comienzan las dietas y por lo regular son los días que comienzan las clases. En el ambiente se respira un ritmo nuevo, las cosas tienden a parecer nuevas. También, los lunes los odia Garfield porque es un gato perezoso, y no trabajan los albañiles, ni las gallinas ponen. Hoy. Yo tengo las uñas pintadas, el escritorio compuesto y la certeza de continuar.

2011-03-15T00:07:00.000-06:00

Amanecía. De golpe vino un recuerdo. El psiquiatra puso en mi cuello una pluma pendiente de un cordel y fue para mí como un collar de rosas. Me senté en una banca de hierro a disfrutar el poder que emanaba de la tinta. Acaricié el pasto con la punta de mis pies, estaba húmedo. Escribí un poema de cuatro versos que hablaba de hojas verdes y del otoño, mi madre lo perdió junto con muchas de sus lágrimas. Había olvidado que soy un milagro, que me concedió la gracia de la palabra y que debo actuar todos los días conforme con el don que me ha obsequiado.

ausencia

2011-03-07T01:09:00.000-06:00

Hoy, un susurro me confirmo lo que ya sabía, me hizo entrar en conflicto y quizá hasta meterme en razón. "Te estás quedando afuera de la vida" y oh, por Dios que me hirió aquel pensamiento tan claro. Sé que debo correr detrás del tiempo para alcanzar a subirme ¿tendré cambio suficiente?

cuestion

2011-03-06T01:13:00.000-06:00

Escribir o no escribir ha dejado de ser la cuestión, ahora todo se limita a comenzar, sentarse, taparse los oídos con algo de música fácil (aunque yo prefiera más bien el silencio) y dejar que los dedos sigan un camino que parecen haber soñado. La verdad es que estos días he escrito bastante en una pequeña libreta, cobijado por la luz de la ventana se calienta mi pulso y todo fluye mejor, pero creo que no lo hago tan mal, he comenzado por modificar algunos atributos del blog.

Metas

2011-03-03T01:55:00.001-06:00

Este año quiero escribir la ópera, terminar la tesis y debutar por fin como modelo de Victoria Secret's. Vamos, sabemos que no lograré hacerlo todo, pero las buenas intenciones han regresado. Ya llega la primavera y el rico sol, el calorcito y la canícula, la época más fructífera de mi escritura que revienta en abril como las flores.

2011-02-23T21:29:00.000-06:00

A medio día, con las tripas comiéndome por dentro, me echo un clavado al bolso en busca del pedazo sobrante de chocolate. No lo hallé. Entristecí. Quise disimular mi pena maquillando un poco mis ojos. El lápiz delineador tampoco estaba. Ahora los encuentro en mi escritorio tan juntos como dos amantes. Qué idilio el de las cosas pequeñitas, hoy creo un poco más en el amor.

2011-02-23T02:55:00.000-06:00

Este es el tocado que hice en tres minutos, lo usé para ir a la ópera en Bellas Artes. Debo confesar que fue mi primera vez, anteriormente la había visto en video o por tv, pero francamente en vivo me maravillo. Hasta he incluido entre mis planes futuros escribir un guión de ópera. Claro que primero debo enseñarle a Palíndromo a ir al WC y perder el miedo a conducir, pero vamos, que soy una mujer que cumple. Compré mi boleto para las gradas, y es que en BA donde quiera que te sientes tienes una vista maravillosa, lo único horrible fueron las chicas de la fila de atrás que creyeron que estaban en un cine cualquiera o en la sala de su casa y que a pesar de ser "actrices" (lo infiero por el vomitivo repaso de líneas que hacían en los intermedios) no respetaron la presencia de Apolo y sus nueve musas. Quiero hacer aquí una llamada para unirse a la denuncias de la destrucción del patrimonio nacional. El daño a la acústica es por demás perceptible.

2011-02-18T12:14:00.000-06:00

En este tiempo que no he escrito, se me ha pegado la manía de mirar fotos por toda la red, fotos llenas de luz y de colores, de cosas bellas, de paisajes, de niños, me he llenado tanto los ojos que quizá el castigo de mi cromática gula sea el quedar ciega, pero aún entonces podré escribir un bellísimo poema sobre todos mis recuerdos y cada una de esas fotos vendrán de a poco a mi memoria llenándome de luz. Un poco como Borges.

El poema de los dones.

Nadie rebaje a lágrima o reproche

esta declaración de la maestría

de Dios, que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños

a unos ojos sin luz, que sólo pueden

leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos

que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;

yo fatigo sin rumbo los confines

de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,

símbolos, cosmos y cosmogonías

brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra

con la palabra azar, rige estas cosas;

otro ya recibió en otras borrosas

tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías

suelo sentir con vago horror sagrado

que soy el otro, el muerto, que habrá dado

los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema

de un yo plural y de una sola sombra?

¿Qué importa la palabra que me nombra

si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido

mundo que se deforma y que se apaga

en una pálida ceniza vaga

que se parece al sueño y al olvido.

Los sitios que albergan esas fotos tienen la misma línea, una mujer que se muestra porque ama lo que de hermoso hay en su cotidianidad. Debo comenzar por dar pequeños pasos.

Intervalo doloroso

2011-02-05T12:07:00.000-06:00

de Fernando Pessoa.

Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría es tan dolorosa como mi dolor. Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra verde en los reflejos sombrios de la poco agua. Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar. ¿Razonar mi tristeza? ¿Para qué si el raciocinio es un esfuerzo? Y quien está triste no puede esforzarse. Ni siequiera abdico de aquellos gestos banales de la vida de los que yo tanto querría abdicar. Abdicar es un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme. ¿Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel coche, el conductor de aquel tren! ¡Cualquier banal Otro supuesto cuya vida, po rno ser mía, deliciosamente me penetra para que yo la quiera y se me finge ajena! Yo no tendría el horror a la vida como una Cosa. La noción de la vida como un Todo no me aplastaría los hombros del pensamiento. Mis sueños son un refugio estúpido, como un paraguas contra un rayo. Soy tan inerte, tan falto de gestos y de actos. Por más que por mí me interne, todos los atajos de mi sueño van a dar a claridades de angustia. Incluso yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los que el sueño me huye. Entonces las cosas me parecen nítidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco. Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma. Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas. Todos los pesos visibles de objetos me pesan por dentro del alma. La vida es como si me golpeasen con ella.

---

Tudo me cansa, mesmo o que não me cansa. A minha alegria é tão dolorosa como a minha dor.

Quem me dera ser uma criança pondo barcos de papel num tanque de quinta, com um dossel rústico de entrelaçamentos de parreira pondo xadrezes de luz e sombra verde nos reflexos sombrios da pouca água.

Entre mim e a vida há um vidro ténue. Por mais nitidamente que eu veja e compreenda a vida, eu não posso lhe tocar.

Raciocinar a minha tristeza? Para quê, se o raciocínio é um esforço? e quem é triste não pode esforçar-se. Nem mesmo abdico daqueles gestos banais da vida de que eu tanto quereria abdicar. Abdicar é um esforço, e eu não possuo o de alma com que esforçar-me.

Quantas vezes me punge o não ser o manobrante daquele carro, o cocheiro daquele trem! qualquer banal Outro suposto cuja vida, por não ser minha, deliciosamente se me penetra de eu querê-la e se me penetra até de alheia! Eu não teria o horror à vida como a uma Coisa. A noção da vida como um Todo não me esmagaria os ombros do pensamento.

Os meus sonhos são um refúgio estúpido, como um guarda chuva contra um raio.

Sou tão inerte, tão pobrezinho, tão falho de gestos e actos.

Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.

Mesmo eu , o que sonha tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge. Então as coisas aparecem-me nítidas. Esvai-se a névoa de quem me cerco. E todas as arestas visíveis ferem a carne da minha alma. Todas as durezas olhadas me magoam o conhêce-las durezas. Todos os pesos visíveis de objectos me pesam por a alma dentro.

A minha vida é como se me batessem com ela.

Hace algún tiempo, la cabecera de este blog se vio adornada por un verso del mismo poeta "Mi corazón es un ánfora que cae y que se rompe".

LVM - tu espacio

2011-02-04T01:00:00.000-06:00

No me dió nada de tiempo colgar fotos en el grupo de Flickr pero aquí hay una pequeña selección.

Miedo

2011-02-03T23:38:00.000-06:00

Miro con cautela, paso sigilosa como por la puerta de un lugar que inspira miedo,

el instinto me obliga a huir, pero ¿de qué me escondo? si el monstruo habita en mí.

El verdugo, el grillete y el acusado, la trinidad que se disputa mi carne, los personajes

de mi cómica tragedia, del melodrama que me obligo a escenificar cada día.

Basta.

¿De qué sitio vendrá la panacea?

LVM - plano cenital

2010-12-01T00:52:00.000-06:00

Bienvenidos, estas son mis fotografías para La Vuelta al Mundo, de Flickr.

Noviembre 2010, plano cenital.

2010-11-26T21:57:00.000-06:00

Sorteo en BohoMarket, una delicia.

perla, pluma y flor

2010-11-25T23:21:00.000-06:00

Este es mi última creación, un tocado que me recuerda el poema de Rubén Darío que pongo a continuación.

Margarita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar: tu acento. Margarita, te voy a contar un cuento.

Éste era un rey que tenía un palacio de diamantes, una tienda hecha del día y un rebaño de elefantes,

un kiosko de malaquita, un gran manto de tisú, y una gentil princesita, tan bonita, Margarita, tan bonita como tú.

Una tarde la princesa vio una estrella aparecer; la princesa era traviesa y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla decorar un prendedor, con un verso y una perla, y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas se parecen mucho a ti: cortan lirios, cortan rosas, cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella, bajo el cielo y sobre el mar, a cortar la blanca estrella que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba, por la luna y más allá; mas lo malo es que ella iba sin permiso del papá.

Cuando estuvo ya de vuelta de los parques del Señor, se miraba toda envuelta en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho? Te he buscado y no te hallé; y ¿qué tienes en el pecho, que encendido se te ve?»

La princesa no mentía. Y así, dijo la verdad: «Fui a cortar la estrella mía a la azul inmensidad».

Y el rey clama: «¿No te he dicho que el azul no hay que tocar? ¡Qué locura! ¡Qué capricho! El Señor se va a enojar».

Y dice ella: «No hubo intento; yo me fui no sé por qué; por las olas y en el viento fui a la estrella y la corté».

Y el papá dice enojado: «Un castigo has de tener: vuelve al cielo, y lo robado vas ahora a devolver».

La princesa se entristece por su dulce flor de luz, cuando entonces aparece sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: «En mis campiñas esa rosa le ofrecí: son mis flores de las niñas que al soñar piensan en mí».

Viste el rey ropas brillantes, y luego hace desfilar cuatrocientos elefantes a la orilla de la mar.

La princesita está bella, pues ya tiene el prendedor en que lucen, con la estrella, verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar: tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar, guarda, niña, un gentil pensamiento al que un día te quiso contar un cuento.

café, azul y blanco

2010-11-24T21:37:00.000-06:00

esta foto tan bonita la tomo Francisco. Hay un grupo en Flickr que se llama La vuelta al mundo, personas de los cinco continentes tomando fotografías con un tema en común. Interesante. Este mes es "plano cenital" yo ya he puesta mi segunda fotografía en el mural.

Ferreira Gullar

2010-11-22T22:13:00.001-06:00

El azúcar

Al blanco azúcar que endulzará mi café

en esta mañana de Ipanema

no lo produje yo

ni surgió por milagro de la azucarera

Lo veo puro

y afable al paladar

como beso de muchacha, agua

en la piel, flor

que se disuelve en la boca. Pero no fui yo

quien fabricó este azúcar.

Este azúcar viene

del almacén de la esquina pero tampoco lo hizo Oliveira,

dueño del almacén.

Este azúcar viene

de una fábrica de azúcar de Pernambuco

o del Estado de Río

y tampoco lo hizo el dueño de la fábrica.

Este azúcar era caña

y viene de los cañaverales extensos

que no nacen por casualidad

en la falda del valle.

En lugares distantes, donde no hay hospital

ni escuela,

hombres que no saben leer y mueren de hambre

a los 27 años,

plantaron y recogieron la caña

que se transformaría en azúcar.

En fábricas oscuras,

hombres de vida amarga

y dura

produjeron este azúcar

blanco y puro

con que endulzo mi café esta mañana en Ipanema.

"De La lucha corporal y otros incendios"

antología poética de Ferreira Gullar.

trad. del portugués de Santiago Kovadloff

para conocer a este magnífico poeta:

http://literal.terra.com.br/ferreira_gullar/

Baba Yaga

2010-11-09T00:39:00.001-06:00

La bruja de los cuentos rusos vive en esta casita con patas de pollo.

Hecha con manta bondeada, pintura y un imperdible de seguridad, resulta un lindo broche. Regalo para Mariana.

2010-11-04T19:16:00.000-06:00

Me he puesto frente al teclado una vez más, no sin antes tallarme los ojos y fruncir el ceño, darle refresh a una página que de antemano sé que no se actualizara. No quiero escribir una vez más sobre lo frustrante que resulta sentarse con la cabeza y la lengua seca... Si alguno tiene la solución a este problema, dígamela. Estoy llena de letras.

2010-10-12T00:54:00.000-05:00

He pasado cada noche durante estos meses sentada frente a este monitor, frente al teclado, junto a mi taza de café, recogiéndome del mundo, sintiéndome feliz y tranquila, a salvo. No puedo negar que hay días en que quisiera salir corriendo y olvidarme de lo que hay en estas paredes, pero mi maternal plenitud me impide atravesar el umbral. Natura es sabia, me ha puesto como sobrepeso una sonrisa que vale todo el mundo y unos brazos que me aman, y me buscan como el refugio ideal para las tempestades.

No extraño lo de afuera, no lo necesito. Nadie debe sentirse juez de mi causa, no deben sentir pena ni vergüenza, he escogido quedarme quieta y callada.

Vargas Llosa

2010-09-26T13:41:00.000-05:00

El viernes tuve una salida sorpresa, de repente, ya estaba yo en la Sala Nezahualcóyotl viendo y escuchando a José Emilio Pacheco, enorme poeta que no logra alterarme tanto como el divino escritor que le sucedió: Mario Vargas Llosa, y es que con sus años y todo sigue siendo un guapo. Y bueno, no les voy a hacer una crítica literaria porque esos temas tienen sus foros especializados -y yo cobro por lo que sé-, el punto es que ese día me la pasé excelente, hasta la lluvia y el gentío me cayeron de las mil maravillas.

afuera de la Sala Nezahualcóyotl terminado el evento

Sabemos

2010-09-22T16:34:00.000-05:00

De León Felipe, en Antología rota, Versos y oraciones de caminante (Nueva York, 1929).

III

Sabemos

Sabemos que no hay tierra

ni estrella prometidas.

Lo sabemos, Señor, lo sabemos

y seguimos contigo trabajando.

Sabemos que mil veces y mil veces

pararemos de nuevo nuestro carro

y que mil y mil veces en la tierra

alzaremos de nuevo

nuestro viejo tinglado.

Sabemos que por ello no tendremos

ni ración ni salario.

Lo sabemos, Señor, lo sabemos

y seguimos contigo trabajando.

Y sabemos

que sobre este tinglado

hemos de hacer mil veces y mil veces todavía

el mismo viejo truco bufo-trágico

sin elogios

ni aplausos.

Lo sabemos, Señor, lo sabemos

y seguimos contigo trabajando...

Nueva etiqueta

2010-09-21T00:43:00.000-05:00

Paraíso es como llamo al lugar donde hago mi servicio social. Procuraré traerles de ahí belleza, como esto de Nancy Morejón, poeta cubana.

La claridad.

A la manera de un poeta romántico...

Para Roberto Fernández Retamar.

Cántame, pájaro que vuelas sobre el espacio austral que desconozco. Húndete en mi sed de persona y pósate en los dedos que conforman mi mano.

Iremos a la floresta, después que la lluvia haya posado su cansancio en la tarde. Después que el sol haya alzado su cabeza dorada a través de las sonantes hojas verdes.

La tarde es una sola, en Greenwood y Almendares.

La puerta blanca de mi alcoba se entreabre ya. Rayos solos de luz

se cuelan desde allí, alcanzando mis pies en reposo.

¡Qué humedad la que deja el chubasco en el verano! Este mediodía, que ya deja de ser por el canto de un pájaro, se esfuma como el tiempo.

Naces y mueres, claridad. Nacemos y morimos en esta isla de la borrasca.

Ven hacia mí, ay, cántame, pájaro de Cuba, en la frescura de la patria.

aluxe

2010-09-16T23:58:00.000-05:00

en Mérida, el marido y yo ganamos una partida de Scrabble con la palabra Aluxe. Este vestido, obsequió de mamá, me hizo recordarlo. En la foto pueden ver el escritorio (que también funciona como cenador), me gusta sentarme ahí a escribir.

cronómetro

2010-09-14T12:04:00.000-05:00

Suceden los días bajo la mirada de un juez supremo,

un algo que se manifiesta a través de un cronómetro,

debo llegar a una meta aún desconocida.

Y ando sin dirección, sin descanso,

recordando las letras que se han borrado en el teclado

para llegar al punto final de lo que sea.

Se me acaba el tiempo,

debo guardar lo que resta por decir en la nevera,

algo más importante sucede en la naturaleza:

mi hijo está creciendo.

Un día usaré los sobrantes para hacerme un sombrero

y seré una dulce anciana con el bolso lleno de tiempo y poemas.

miedo

2010-09-08T23:14:00.000-05:00

hoy ya no tuve miedo de la hoja en blanco

enfermedades de Pandora

2010-08-30T18:37:00.000-05:00

La ventana obsequia el ruido del mundo,

promesas de libertad, de juventud, de placeres,

todo es en mí ansia contenida en un ánfora.

Quiebrame,

vierte el contenido de mis manos sobre tu cuerpo

como aceite de triunfal esencia,

que mi cabello caiga en cascada sobre tu pecho

derramando quejidos.

2010-08-27T20:00:00.000-05:00

Ocho meses y ningún avance ¿qué clase de demonio está apoderándose de mis entrañas?

esta no es un prosa poética, es una declaración de guerra

contra el otro, el que vive de mí y me consume,

contra ti que lees con pereza a través de mis ojos.

Lárgate. Deja de ser un yunque para estos dedos que teclean.

Soy fuerte, y te invito a abandonarme, no tienes más cabida en mí.

Te expulso.

mitad fiona

2010-08-19T01:48:00.000-05:00

Así me dijo una pequeña discípula al ver mis medias verdes. Aunque terminé el día siendo, más bien, un poco Hulk.

una casa

2010-08-15T20:11:00.000-05:00

un intento más para alejar lo insípido y volver al sazón. Me hice esta pequeña casa, servirá sin duda para la gran maqueta de ciudad que tengo proyectada para los carritos de Palíndromo.

cientoveinticinco

2010-07-14T22:43:00.000-05:00

y no puedo hacer que esto arranque

2010-06-26T03:50:00.000-05:00

olvidé lo que escribiría...

Con la aguja al norte

2010-06-23T22:49:00.000-05:00

Con La Aguja Al Norte 1

de este lado la lluvia

2010-06-21T23:27:00.000-05:00

uno debe refugiarse para no mojarse

Celebración

2010-06-19T20:17:00.000-05:00

Dos rosados martinis para un par de buenas mozas

2010-06-15T01:39:00.000-05:00

Yo hice el prendedor, son tres flores de chaquira. Estas fotos son del nunca bien ponderado CECIL. Una buena mesa de lírica del XIX, otra perspectiva de la obra de Gutiérrez Nájera, encaminada hacia un proyecto de literatura propia. Me traje el letrero de la mesa y el marido dice "parece que fuiste a un hotel: ¡el cenicero, el cenicero y la toalla también!"

veinticuatro a treinta

2010-06-15T01:28:00.001-05:00

En la mesa del XI CECIL

2010-06-09T22:46:00.000-05:00

Llega un día en que algo pasa, no necesitas prepararte para ello, sólo te hace feliz. Carpe diem.

diecinueve a veintitrés

2010-06-07T23:13:00.000-05:00

y después, del veinticuatro al trescientos ¿qué me pasa?

Prometo no prometer.

Mulitas.

2010-06-05T02:00:00.000-05:00

Se supone que los viernes son los días que otorga la Uni para que hagas trabajos de investigación, por supuesto nosotros aprovechamos para eso y más cosas, como yo, que me dedico a

crear,customizar e idear cosas varias, generalmente bisutería o ropa, con materiales reciclables, de bajo costo o que son consumibles cotidianos de la casa. Así que inauguro oficialmente la sección decustomizacreación. Me encantan los neologismos.

---

El jueves de Corpus Christi es celebrado sesenta días después del Domingo de Resurrección, y se instaura a partir del siglo XIII cuando, en la celebración de la misa, un sacerdote italiano rompiera la hostia consagrada y de esta brotara sangre. En México se conoce como Día de las Mulas, pues la gente andaba en procesiones que involucraban todo un aparato político y social en la época de la Colonia, por ejemplo, para ofrecer las primicias a Dios, los indios transportaban sus cosechas sobre el lomo de sus mulas, la peculiaridad en el colorido cargamento de los animales, regala la vistosa imagen de las mulas que parecen aderezarse para la adoración. La costumbre fue mutando hasta nuestro días, que se acostumbra vestir a los niños de indios y regalar mulas hechas con hoja de maíz. También coincide con el día de los Manueles y ¡vaya que, conozco algunos que, son bien mulas!

Fuentes:

Noticias OnceTV

Corazones.org

RedEscolar

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Imágenes de Facebook, invertí catorce minutos y quedaron súper chulos.

Necesitamos dos mulitas de tamaño pequeño.

Las atravesamos con un alambre (de alpaca), recortamos el exceso y le damos terminación en aro con las pinzas de punta redonda.

Inserta el aro que hemos hecho en el aro del gancho para arete.

Y listo, ya tienes tus aretes de mula, muy mexicanos, originales y divertidos.

muerte del silencio

2010-06-03T01:46:00.001-05:00

hablar sobre el silencio es matarlo,

condenarlo a la ausencia del instante

en que escribo y en que lees.

El glorioso momento se eterniza,

hay en el lenguaje un claro grito

que destierra los fantasmas

del silencio, del callar, del abstenerse.

Soberana mujer hecha de viento,

profiero existencia en estas letras

para ti que lees, para mí que escribo.

azul eléctrico y coral

2010-06-03T01:33:00.000-05:00

la cámara anda muy comunista estos días y saca fotos de tonos rojillos

diecisiete y dieciocho

2010-06-03T01:30:00.000-05:00

dieciseis

2010-05-31T23:55:00.000-05:00

se nos caen las estrellas

catorce y quince

2010-05-31T00:50:00.000-05:00

trece

2010-05-29T01:39:00.001-05:00

2010-05-29T01:15:00.000-05:00

casa de la primera imprenta,

después de que me lastimaron los zapatos era justo que mostrara una foto de los verdugos.

2010-05-27T23:13:00.000-05:00

doce

2010-05-27T23:09:00.000-05:00

algunas personas exageran

once

2010-05-26T22:54:00.001-05:00

cola & limón

diez

2010-05-26T00:26:00.000-05:00

nuestras largas sombras de asfalto

me comen los ojos

2010-05-25T01:35:00.000-05:00

Como en un cuento de terror, las imágenes me comen los ojos o mis ojos se comen las imágenes, es que de cierta manera es tan sencillo depender de ellas, de su color, su brillo, su contraste y de las miles de cosas que dicen sin decir nada. Yo, queridos, me voy quedando un poco bastante callada, dependiente de las fotografías, de esos ensayos de la vida cotidiana que escribo con una instantánea. Estoy un poco cansada, discúlpenme si me privo de las letras por algunos mañanas, pero por nada del mundo permitan que siga creciendo el abismo entre el click y el abecé.

nueve

2010-05-25T00:54:00.001-05:00

la bolsa, últimamente me ha dado por combinar las uñas con el bolso

2010-05-25T00:22:00.000-05:00

ocho

2010-05-23T23:56:00.000-05:00

herramientas de enseñanza, soy una mamá que se prepara

siete

2010-05-23T02:12:00.001-05:00

2010-05-23T02:03:00.000-05:00

Simple y fresco, la bolsa fue una ganga en el tianguis ¡30 pesos! Me gusta más la palabra mercadillo, mercadillo de ahora en adelante será. El libro que estoy leyendo es El libro vacío de Josefina Vicens, voy en la página 120 y me ha gustado bastante más de lo que pensaba. La paleta era de fresa y el colado es ni más ni menos que el buen Waffle.

seis

2010-05-22T00:24:00.000-05:00

parque españa

2010-05-21T00:06:00.000-05:00

transparencia, aretes de clip y uñas ad hoc con la bolsa.

cinco

2010-05-21T00:05:00.000-05:00

cuatro

2010-05-20T00:46:00.001-05:00

mamá y hermanos